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Tu
espera,
haces
de la tarde,
un
sol de luces cenizas.
El
dibujo de tu boca
augura
silencios impenetrables,
y el
viento
se
marchita en tu corazón.
El
mar
hoy
no tiene gaviotas,
ni
barcos, ni puertos, ni olas;
es
un desierto de espejismos,
porque
el significado
de
tus sentimientos
es
un oasis de estéril ilusión.
Estás
parada ahí,
y
tu alrededor es de trenes,
de
aeropuertos, de inviernos,
de
terminales en la piel.
Tampoco
hay mariposas.
Tú,
que sin ser Penélope
te
has convertido
en
mi odisea de tristezas
y mi
Ítaca de esperanzas;
no
sabes que estoy a punto
de
dibujar besos
en
el silencio de tu alma
y
sentirme un Odiseo por ti.
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