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Todos esos
fantasmas
que quedaron
inmortalizados
en las puertas
y ventanas
de la gran ciudad
abatida desde el
cielo,
representan
el arte de la
destrucción.
Las bombas, las
llamas,
los disparos, los
gritos
los cadáveres,
cada uno de ellos
invoca detrimento
a la transparencia
de la
arquitectura
de la vida.
Y se deslumbra la tristeza.
Como si morir
Fuera lo único
que le
perteneciera
a todo aquel
que se viste de
civil.
Como si morir
Fuera el único triunfo
que le perteneciera
a todo aquel
que luce un
maldito
uniforme enemigo.
A veces me
apetece
reencarnar
creación atómica
o evolucionar criatura mísil
y ser un vil héroe,
sin escrúpulos,
para no palpar
a todos los fantasmas
que están en las
puertas
y ventanas de mi
corazón.
Pero.., las rocas
también
tienen sus sentires heridos
y persiguen
deidades
en mis ojos.
¡Maldita sea!,
Por qué
Sigo transformado
humano…!
¡Oh! Cuántos
santuarios
hay esparcidos
debajo de los
muros…!
(El poder del
odio
es algo
impredecible pero eficaz.
De seguro debe ser un
oficio
muy importante y por ende
muy bien
remunerado).
Amanece y la
última bomba,
la última bala,
el último llanto,
cae sobre mi
boca,
doblegando los
porqués
de una pregunta
muerta:
¿hasta cuándo las
guerras
serán las ruinas
de nuestros
pensamientos?
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